e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e, e,

Parlo del mio equivoco

Mi dia il picciolo della mano
Prona

Vede come diffonde fino alla superficie
una sottile pioggia
invernale

Il percolare della sua anima

La mia patologia

Continui

Ieri ha bagnato molesta
la mano
di un'uomo

Solo?

Poi
nella notte
si è prodigata a fondere
nella sorgente della mia
donna
Silenziosa e trasparente
come un'anfora notturna
l'amore

La sua mano malata non era
molesta

La mia mano malata è forse radice
della mia
vita