quando torna e come
dalle tempeste suona
la mia timida ipostasi

è radioso siero risorgivo e senziente

non sono ancora defunto
cara mamma

assassinio
crollo serotino della pellicola che avvolge
lo spirito
propaggini propagate in sfregio
di lame arrugginite
è il sommo esilio
LO
schianto
LO SCHIANTO
è schianto
"angusto sarebbe il cielo per contenerla"

stato forza del principe macchiavellico e stato comunità umanista ciceroniano
potere per unire il molteplice

al mattino il risveglio è triste

come la nebbia fuori

angosciosa

i sogni mi inseguono tutta la notte

come fantasmi del giorno

ed io sono smarrito e

buio

scrivo per piangere le mie lacrime vuote

come un bambino

in lontananza la luce calda dal pannello elettrico della stufa
diffonde una solare percezione conica di tepore

si adagia così morbida educata sull'epidermide del libro

che penso sia naturale ora
esclusa una resistenza su tre del circuito elettrico

e la mia lettura è così fluida
familiare
come il sole nel bosco al
tramonto

l'autorità radendo al suolo la libertà del boschetto
decideva, conferiva peso alle edere
ma prima ancora
castigava
castigava il suo corpo imprigionato

aveva compreso eternamente
e poteva odiare

l'ultimo spazio degli uomini schiantati
mai più nascondiglio delle fronde
mai più notturno

un area nella rete
un valore numerico

sbuffa soffia vola gonfia finisci svuotati divorati trasmetti raffredda scalda perdi rinasci sbuffa

se siamo parte di un mondo che «deborda da noi», se il nostro io non è una sostanza pensante trasparente, ma una coscienza che sconfina nel mondo, rischiamo continuamente di perderci come soggetti, di farci risucchiare dalle cose, di dimenticare che non siamo oggetti, che il mondo non è qualcosa di fisso e immutabile, come le nostre abitudini ci convincono sempre a credere. La nostra vita è dunque soggetta a una drammatica alternanza fra i due poli del nostro essere; ora ci lasciamo prendere dalla passività e ci facciamo oggettivare, diventiamo degli «in sé», ora ci riscuotiamo, «riprendiamo» il senso della nostra soggettività, del nostro essere dei «per sé», e riscopriamo il vero senso del mondo, che è un farsi e una genesi incessante: questa riscoperta si esprime nello stupore di fronte al fatto che ogni giorno il mondo è, in un certo senso, di nuovo al suo mattino.

te personalmente di cosa sei affetto
di stelle
di latino
e oggi oggi dico di cosa sei
affannatissimo spettro e vento

dissennato

parlami

l'esigenza è di spezzarsi
il ricordo è l'orizzonte del tuo tramonto e

non so

quel che dico

sono dissennato e stanco

l'appetito del tempo
l'appetito del vento
tempo
vento
tempo

caffè lurida pozza
profumata

olio per ingranaggi carnosi

tempo azionato di misero mistero

monetina che
cade
una singola goccia
un gesto

è una monetina che consegue
piccoli frammmenti di