E' vivo sotto la carne rossa si muove come un profumo
alterato di un ricordo mobile un
terremoto organico crescendo stordisce
massacra microscopici equilibri
il carnefice maestro sgocciola, lacera
nasce

Legnetti
despositati
abbondanti
interrogativi
minacciosi
come lunghi arti invernali
in attesa di una vita
accesa
inarrestabile
tragica
infernale

immaginata
bambina

Era una notte di giugno, faceva freddo fuori di un insolita maniera il vento aveva sradicato qualche albero a Venezia.  Mi annoiavo. Peccato. La terra tremava da qualche parte qualcuno piangeva. Continuavo ad annoiarmi e sognare. Sodalizio come caffè e sigarette. Cosa volevo che fosse il destino e pensavo. Aspettavo un sogno più bello della realtà, e di tutti i sogni che sono realtà.
Si che ero compiaciuto, bastava poco. Era sufficiente il compiacersi.

È così facile unire i corpi
O perlomeno non è così difficile
Amarli

Animali
Poi la vita si rivela
Utilizzati

Donne facili

Mediocrità
Immonda
Prigione di sogni
Fuori
La fragilità è

Affannata d'amore

Correre seduto
Come un cavallo
In gabbia

Nel respiro
Testimone
D'un esistenza
Deflagrata
Desiderio
Di sogno
Pulsato

scorgere l'antenato comune

naturalmente la bellezza si infrange nel cielo nella carne, soffice , abbandonata, pura.

il padre di mio padre il tempo è fuggito lungo quarantanni meravigliosi a colori dalla realtà televisiva compone ricordi amorosi oggi trasportati nel tempo di mio padre

"Una sorta di piacere cupo e bestiale che non gli era possibile provare da solo e nemmeno assaporare faccia a faccia con l'avversario. Un piacere che non aveva relazioni né con il ricordo, né con la speranza, un pericoloso piacere dell'istante presente, simile a quello che si prova quando si va in bicicleta senza mani." Yukio Mishima "Atti di Adorazione"

Il freddo Geometrico odore dei solventi
Mi spegne

Veleno
Nella sterilità l'ossidazione delle catene

Prigioni Prigioni Prigioni

Pungente incapacità
Deficenza
Lontanza

I profumi dell'erba svaniscono e
Solo l'ecologia è Promessa occulta

Esistono ancora cose il cui odore è forma della loro unicità Poesia è caos Meraviglia passione Dolore Umanità Viva